Il était une fois le mensonge

La vérité c’est que je ne sais pas comment le décorer, ce papier. Les mots se perdent, les mots s’égarent, l’émoi se garde de trop s’y perdre.

Parlons de ces soirs solitaires, de ces soirs ou vos draps prennent froid de ne vous y voir, que tard le soir, blafard d’effroi, sinon jamais, cueilli par l’aube. Parlons donc de ces soirs ou votre vie s’étrécit, puis s’efface, ou votre pensée s’agite contre le joug de vos tourments. Parlons donc de cette conscience, enfuie dans un crépuscule sans crier gare, ni même faire cas de vos scrupules.

Vous repensez à ce regard un peu fuyant, à ce sourire mû par le vent. A cet oubli ce jour crucial, frère de distance un soir de bal. Vous fabulez, vous spéculez, votre imagination vous joue des tours, joue de détours, prend des allures de croque-mitaine : fugace de jour, tapie de nuit, dans vos pensées qu’importe l’atour.

Et c’est une toile macabre qui se dévoile, trame de mensonge sur fresque de honte. Peinture sordide, peinture fragile qui se dévoile, qu’ici défile de fil en fil, lors que l’un d’eux croise Vérité, lors que celle-ci frappe Cécité.

Parlons donc de vous, qui vous levez tous les matins, maintenir l’assise de votre monde, puis vous assoir sur l’ire féconde, bonheur si feint, à s’en confondre, mondain de rien, vibrant de vain.

Parlons donc de vous. Vous le coupable, vous le menteur. L’inébranlable conspirateur, vous l’inlassable tueur de moeurs. Oui vous, malgré vous prisonnier de tant de fils, de cette grande toile sur votre vie, que tous les jours vous étoffez, dont tous les jours vous suffoquez, mère tous les jours de nos laquais, sur votre mer vous tient à quai.

Nous les mensonges, nous les non-dits, soeurs d’une erreur, oncles d’une honte.

Nous tous vos fils, vous condamnons. De notre vie vous accusons.

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