La pièce était chaleureuse, bien que sombre. Seules les flammes vives s’agitant dans l’âtre manifestaient une quelconque agitation. Et pourtant, les ombres dansant sur son visage, l’homme était là, assis, immobile, s’abîmant dans la contemplation du feu. Ses yeux, grands ouverts, semblant y voir un autre monde. Il soupira et s’extirpa de sa contemplation pour reporter son attention sur un vieux livre à ses côtés, sur une table basse. Le livre était très épais, et sa couverture, usée, était maintenant d’un rouge délavé, passé, ayant pour seul ornement quelques lettres dorées, à demi effacées: “ Legendes “. L’écriture, bien que de taille correcte, y était très serrée et d’une encre sombre, apposée sur un papier jaunis par le temps, comme ranimé par la douce lumière des flammes.
Un mince sourire, furtif, vint étirer la bouche d’Iroh et délicatement il ouvrit le volume à la page voulue avant de commencer à lire.
Iroh n’était pas vieux, bien que son masque de lassitude et de solitude s’évertua à indiquer le contraire. Le silence était complet, si ce n’est le grésillement des braises dans l’âtre, et seules les pages tournées semblaient vouloir perturber ce moment hors du temps.
Une petite heure plus tard, le lecteur ferma l’objet de son attention, il sourit, l’air nostalgique avant de le reposer sur la table basse et de s’allonger.
Quand il s’endormit enfin, le feu n’était plus que nombreuses braises rougeoyantes. Il souriait.
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