[ Alexandrin / Octosyllabe ]
Le pinceau suspendu dans l’air, loin d’être repu
Le crin chargé d’encre à la course interrompue
A mi chemin vers une toile à peine bafouée
D’une vague esquisse de quelques traits
La plume arrêtée net, privée d’inspiration
Les doigts crispés sur le stylo de frustration
Laissant sur la feuille blanche un ersatz de succès
L’amas de pattes de mouches infâme d’une resucée
Feuilles et cordes se moquent de concert
Touches et souffles s’affirment adversaires
La toile vous toise de sa hauteur
Tout semble rire de vos lenteurs
De votre esprit si infertile
De vos idées si infantiles
Puis le déclic détonne en vous
Tous vos moyens au rendez-vous
La feuille se retrouve malmenée
La brosse s’anime sous votre nez
Papier et air à l’agonie
Ployant sous encre ou symphonie
La tête se retrouve assistante
D’un coeur à l’oeuvre, tacite entente
Chaque pulsation tirant sans peur
Le bout d’un démon intérieur
Pour l’expulser et qu’aboutisse
Le fruit d’une transe libératrice
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