Des bribes d’histoires, lambeaux d’un passé imaginaire, de passage dans l’esprit, puis perdues, oubliées, condamnées à ne jamais être, condamnées, qu’on damnait jadis pour leur trivialité.
Jouet des cauchemars, cauchemars déjoués, puis couchés, et retenus, perclus dans leur geôle le recueil.
Privé de liberté, fin muable d’un récit muet, il n’est fixe que par le matériel.
Sa geôlière l’encre pour seul compagne, elle deviendra son amie, qui tristement lui survivra, non mue qu’elle sera par le désir d’être connue. Elle le verra, aperçu, incompris, jusqu’à ce que fatiguée, elle ne puisse guère plus le retenir.
Et c’est dans son dernier souffle qu’elle pourra de ses yeux, le voir embrasser cette chère postérité.
Ami de toujours, oeuvre d’un jour.
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